le blog udada

Esaten dizut nire egia Euskadi askatua Presoak sos eta amnistia Hori da bai bidea Ematen dizut nire odola Bakezale bat naizela Borrokara zoaz eta noa Euskadi askatu 'ta... Je te donne ma vérité, le Pays Basque libre, les prisonniers dehors et l'amnistie, c'est le cheminement Je te donne mon sang, je suis un partisan de la paix, je pars et tu pars lutter, le Pays Basque libre et...

L'interférence du dehors qui prend forme dedans. Ce chariot qui agasse, ces rires qui irritent, ces estivants qui insupportent. Enfermé, envahi, dépossédé, lobotomisé. 38°35. Dans la cour, sous les arbres, un comité troisième âge tient scéance. "Il parait qu'elle"... Chut. Bordel. Silence. Je bosse sur le rien moi. Ouvrir les volets et leur lancer à la face, à poil du deuxième étage sur cette place qui jouxte l'appartement. "Fermez vos gueules les veilles. La philosophie du rien, ça vous dit quelque chose ?" La voix d'une dame âgée résonne sur la place et remonte le long des pierres surchauffées. "A demain, si on ne meurt pas avec cette chaleur". "Mais non, mais non répondent en coeur les autres grand-mères. On ne va pas mourir aujourd'hui". La philosophie du rien se façonne telle une sculpture anthropomorphique aux variations cellulaires autonomes. L'apprenti se transforme en automate aux dents serrés et à la machoire crispée. Plongé dans le coma, les sinusoidales des machines opératoires bipent des relents de vie oubliée. Bip, bip, bip. et puis plus rien. Le noir, le tunnel et la dissociation du corps. Pas de souffrance, juste la lumière. Plus de panique. La mort ne fait pas mal, dixit les récits des expériences proches de la mort, les fameuses, NDE. Les charlatans annonciateurs du tunnel lumineux se perdent dans leurs élucubrations. A l'inexplicable, ils tentent de se justifier. Au naturel, ils cherchent des notions culturelles. Ils se racontent pour se réconforter. Le poète illuminé des Dieux prend acte et couche sur du papier. Il divague sans se presser. Il prend tout son temps pour crever. Sa bouche et ses yeux seront refermés. Son stylo bic noir aux ordures sera balancé. Son cadavre brûlé, aux quatre vents sera agité. Dissipé par la nature invoquée, sa cendre n'en finira jamais de se redéposer.

la vulve se cabre sous le chic